Parece ser que nos tendremos que aguantar las ganas de conocerlo. En persona, claro. Porque en letra impresa, espero seguir conociéndolo durante mucho tiempo. Los deliciosos ratos que me ha hecho pasar con su amenísima escritura, son algo impagable, por lo que siempre estaré agradecida a Justo, que nos proporciona interlocutores de tanta calidad, cultural y humanamente hablando.

Por supuesto, querido amigo, que haremos ese brindis fartonero con usted, cada uno de nosotros poniéndole un rostro en nuestra imaginación, excepto aquellos que, conociéndole, nos hacen trampa a los que no tenemos el placer…

Disfruten todos de sus vacaciones, ¡pero no se me vayan por mucho tiempo, que me dejan desconSOLAda!

Res no m’agrada tant
com enramar-me d’oli cru
el pimentó torrat, tallat en tires.
-
Cante llavors, distret, raone amb l’oli cru, amb els productes de la terra.
-
M’agrada molt el pimentó torrat,
mes no massa torrat, que el desgracia,
sinó amb aquella carn molla que té
en llevar-li la crosta socarrada.
-
L’expose el plat en tongades incitants,
l’enrame d’oli cru amb un pessic de sal
i suque molt de pa,
com fan els pobres,
en l’oli, que té sal i ha pres un sabor del pimentó torrat.
-
Després, en un pessic
del dit gros i el dit índex, amb un tros de pa,
agafe un tros de pimentó, l’enlaire àvidament,
eucarísticament,
me’l mire enlaire.
De vegades arribe a l’èxtasi, a l’orgasme.
-
Cloc els ulls i me’l fot.

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Es una lástima que no pueda venir, Sr. Kant.

En cuanto hace a la materia del “post”, en más de una ocasión y con el arrebato que me caracteriza cuando desnudo el acero, he expresado mi incomodo con los “profesionales” de la crítica, así que trataré de no dejarme arrastrar por mis más bajos instintos y, si la cosa no va a más, me contentaré con sumarme a la propuesta de don Justo – por más moderada que sea – y a afirmarme con doña Ana en sus opiniones en la misma materia.

No sé si será por el verano o mi incipiente senectud, pero sigo encontrando más coincidencias que disidencias con el resto de contertulios. Reafirmo, así, especialmente, la duda del sr. Fuster sobre el concepto “periodista cultural”, algo que, con demasiada asiduidad, actúa como oxímoron. Por lo demás, suscribo sus opiniones. Como las de las siguientes aportaciones del sr. Lillo y sr. Gómez… ¡sapristi, me estoy apolillando!

Afortunadamente, el sr. Montesinos me da para poder reñir a alguien… ¡pero también por la vía moderada!… ¡Madre de Dios, Isis!… cómo estoy… Bueno, en fin… Le decía, don David, que tan poco hay que ser tan incisivo con el pobre don Germán que, por demás, ha tenido la deferencia de dar la cara para defender su obra. Sin ir más lejos, yo mismo, la semana pasada, confundí, por un lapsus, a Julián y a Javier Marías. Probablemente, las conexiones neuronales creadas por la grafía de dos nombres aparentemente tan semejantes tuvieron más que ver en ello que la magia ocultista del sr. Freud o que una mala intención del sr. Bullón…. epa, perdón, Gullón (lo siento, me lo pusieron muy fácil).

Bueno, puestos a subrayar – me lo recordó don Alejandro – quiero decirles que ya retomé al citado don Javier Marías (a ver qué tal se me da, catorce o quince años después) y que lo hice tras concluir una de las obras más abominablemente traducidas que han caído en mis manos: “La estatua de bronce” de Lindsey Davis. Habría para desnasar al “tradutore, traitore” y condenarlo a galeras por dos años tras recibir azotes en plaza pública. Sólo la fuerza de la autora y el interés de la narración permite seguir adelante con la lectura de la obra. Es inconcebible que el editor, EDHASA nada menos, contratara a semejante merluzo (so pena que fuera su cuñado, claro).

Una última cuestión les dejaré pendiente. ¿Desde cuando la cultura no ha sido mercantil?… ¿Creen uds. que don William Shakespeare habría llegado a fin de mes si no abarrotaba su teatro? ¿o que don Miguel de Cervantes habría escrito la segunda parte de “El Quijote” si el mercado no hubiera sacado ya ediciones piratas? ¿conoceríamos a Homero si no hubieran repetido sus versos generaciones y generaciones de marinos, pastores, guerreros y brutos de toda estirpe de los siglos obscuros de la Antigüedad?… Occidente, la cultura Occidental, se creó, creció, se reprodujo y vive en los mercados y gracias a la gente vil ¿o qué creen que era el Foro, un centro académico?… era donde se vendían gallinas y coliflores, prostitutas y literatura… como en cualquier Grandes Superficies de nuestros días. Pierda toda esperanza de posteridad el autor excelso de ediciones de quinientos ejemplares que a ella aspirara, pues si algo perviviere de nuestros días serán las obras que la tozudez de la gente común y corriente, sencilla y tosca, haga pervivir. Más se perdió en Alejandría. Pienso en los autores que tienen mayores posibilidades de alcanzar ese Olimpo y tiemblo… ¿qué idea se harán de nosotros las futuras generaciones con semejante herencia?… pero no por eso puedo negar que ese listón bajo, ese gusto torpe y fácil, esa chabacanería simplona no hace más que indicar cual es la sociedad real occidental de nuestros días… una sociedad simplona y chabacana. Después de todo, no irán tan desencaminados nuestros herederos. Hoy, ahora, no deberíamos confundir la excepción – que las hay – con la regla, ni la ilusión, el espejismo intelectual, con la realidad cultural. La realidad, como dice la agente Scally, “esta ahí afuera”, démosle la cara aunque sintamos, como el abismo del sr. Nietzsche, que cuanto más lo miremos, más nos mira él a nosotros. Es que no hay más…

Y saliendo del tema del “post”, quiero agradecer a don Arnau su espléndida idea de la “quedada horchatera” y a don Justo, organizador y aglutinador de la misma, su tremenda generosidad para con todos y, claro, para conmigo. Respecto a mí, sólo es explicable porque ignora la cantidad abusiva de cadáveres descuartizados que alberga el congelador de mi destartalada mansión – otrora cenobio – de Corona. Evidentemente, no podré acudir a la cita (como todos uds podían presuponer). Sin embargo, no quiero por eso privarme de decirles lo que les hubiese dicho si me hubiera desenmascarado: que ha sido un placer y un privilegio poder departir, discutir, divertirme, escribir, leer, y estar con todos uds – incluso con los que tienen un humor más corto – en esta temporada del “blog” del sr. Serna que ahora acaba. Espero verlos a todos en nuestro reencuentro tras el verano.

Apéndice. Les ruego, eso sí, un brindis con “fartons” (preferiblemente de marca Polo) empapados en horchata a nuestra propia salud, la de todos, los presentes y los ausentes, los legales y los ilegales, los de este continente y los de cualquier otro, un brindis por nuestra patria, la humanidad.

Ritual e instrucciones. Para hacerlo, deberán tomar un “fartó” nuevo, lo mojarán tres (o siete) veces en el preciado oro blanco líquido y, empuñándolo como una espada, todos en pie, dirán con voz potente: “salut in pluribus”. Y seguidamente, sin reparo ni pudor, le darán un bocado iniciático “a mos rodó”. Seguro que pasan un verano estupendo. O, al menos, con ritual horchático o sin él, es lo que les deseo.

Al señor Kant también se le espera. Especialmente.

A ver. Aviso: batallita. Yo tenía un tío (aristócrata, para más señas) que llamaba José y María a las dos personas de servicio más próximas a él y su mujer, se llamaran como se llamaran. A mi hermana, un profesor de literatura, que no soportaba que hubiese leído más que él, en lugar de Lourdes, la lamaba siempre Lucas, con lo cual, además del desprecio que suponía cambiarle el nombre, le daba uno masculino, lo que en aquel momento, casi era ya un insulto y yo, para terminar, jamás he sido llamada por mi nombre en 25 años por la persona con la que convivía. No hay desprecio mayor que el de aparentar no retener nuestro nombre. La basura no tiene nombre.